我借着客厅漏进来的半缕微光，像个窃贼一样蹲在梳妆台旁，手指轻轻拉开了静皮包的拉链。
皮革摩擦的声音在死寂的深夜里被放大数倍，每一次拉动，我都下意识地屏住呼吸，回头看一眼床上那个模糊的轮廓。
包里整齐地叠着一扎摞起来的作文本，边缘微微起毛，散发着一股淡淡的墨香和纸张的味道。
我一篇篇翻过去，指尖在纸张的摩擦中变得干燥而麻木。
我急切地寻找着那个令我作呕的名字，试图从静落下的朱红批语里，读出哪怕一丝异样的波动——是赞赏、是疑惑，还是某种由于察觉到冒犯而产生的严厉？
然而，十几篇作文翻到底，那些名字里唯独没有“芮小龙”。
这种落空并没有让我感到轻松，反而像是一拳打在了棉花上，那种无法确认的焦躁在黑暗中愈演愈烈。
我深吸一口气，把这叠纸按照原样塞回包里，又细心地拨正了拉链头的位置，甚至连包带垂下的角度都力求与刚才分毫不差。
我悄无声息地直起身子，面无表情地躺回到了床上。
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