酒精总会放大情绪，路冬抿了下唇，“它现在……在你叔叔家吗？”
“对，在尼斯。”
再度试着从被子堆探出头，这次动静大一些，引来了帮手。
靠在他的枕头上，拨开乱糟糟的头发，路冬想，应该要换个话题，于是直勾勾地仰望他。
平直而若有所思的视线，总能引来轻柔的吻，她顺从地承纳，思绪却飞得很远。
“你知道1918年吗？Spanishflupandemic.”
稍稍偏开脸，她忽然说起EgonSchiele生命的最后一段日子，明明前一年画展成功，一切向好；后一年却病毒肆虐，他的妻子Edith与腹中六个月大的孩子死于十月二十八日，Egon也在三天后被装进棺木。
这不全然只是一场悲剧。
他画到了最后一刻，妻子的死，他的死，通通凝固成永恒的美。
“……蝴蝶飞走了，于是生者独留的、失去的痛苦就这么蜕去，成为枝桠上倒挂着的、干瘪的茧。”
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